Esses Novembros que me enchem a cabeça e esses sonhos confusos que inauditos, resplandecem e depois caem como se tudo estivesse perdido. E está.
A começar pelo tempo que me sugere a mais dolorida nostalgia. Chuva. Essa coisa que vai caindo do céu em diferentes intensidades e molha tudo que está dentro de seu perímetro nebuloso e brilhante, que toca corpos e mais corpos. 00hs00. Toca almas por assim dizer, marca momentos, e depois, na verdade, não lava nada, só vai lavando a sujeira das sarjetas e o possível sangue de um possível acidente na rua. O resto são encontros das mesmas almas, sarjetas e ruas, talvez sangues que derramei por aí. E por olhar cada vez mais esses dias de céu nublado e o frio que toca cada parte dos corpos, cada fio.
Os sonhos correspondem a nostalgia, cada beijo, abraço e lugar vivido como se fosse real, e isso é muito ruim por causa do fim que as coisas tomaram. E o ponto de estar mentindo pra si mesmo. Cérebro idiota.
Tempo vem, não, só vai mesmo. Vai ao perceber que meus dias estão sendo contados em momentos, que daqui a pouco estarei com mais idade e fim. Isso serve bem pouco.
Pensar que você nasceu no dia 22 de algum Novembro é bom. Pensar que são os mesmos Novembros que te enchem o peito e te murcham a todo instante.
E o resto é amor de mãe, e o todo é amor de ex.
A começar pelo tempo que me sugere a mais dolorida nostalgia. Chuva. Essa coisa que vai caindo do céu em diferentes intensidades e molha tudo que está dentro de seu perímetro nebuloso e brilhante, que toca corpos e mais corpos. 00hs00. Toca almas por assim dizer, marca momentos, e depois, na verdade, não lava nada, só vai lavando a sujeira das sarjetas e o possível sangue de um possível acidente na rua. O resto são encontros das mesmas almas, sarjetas e ruas, talvez sangues que derramei por aí. E por olhar cada vez mais esses dias de céu nublado e o frio que toca cada parte dos corpos, cada fio.
Os sonhos correspondem a nostalgia, cada beijo, abraço e lugar vivido como se fosse real, e isso é muito ruim por causa do fim que as coisas tomaram. E o ponto de estar mentindo pra si mesmo. Cérebro idiota.
Tempo vem, não, só vai mesmo. Vai ao perceber que meus dias estão sendo contados em momentos, que daqui a pouco estarei com mais idade e fim. Isso serve bem pouco.
Pensar que você nasceu no dia 22 de algum Novembro é bom. Pensar que são os mesmos Novembros que te enchem o peito e te murcham a todo instante.
E o resto é amor de mãe, e o todo é amor de ex.
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