Não havia mais milagres, por onde andei nasceram ervas daninhas que tamparam todo o caminho de volta pra casa. Não quis colocar migalhas, pois apodreceriam no caminho e não existiam pássaros para comê-las mais tarde.
As únicas coisas reais que aconteceram nesse pressagio de tentação foi o amor, único e puro, que eu ainda sinto aos poucos quando o vento toca meus lábios, meu cabelo e meu corpo. Meus sonhos são ainda piores, há aquela dúvida de volta, aquele frio na barriga que te remói por dentro, e gritos de esperança forçada.
Nos sonhos esse amor vem junto com um beijo, depois sexo, e amor novamente, totalmente sério. É que eu já não tenho pra quem dizer essas coisas ou esses ventos incertos dentro de mim, a única que supostamente me resta é um coração todo indefinido de paixões conturbadas e pudor. Mas o que ainda me vem a mente quase todos os dias é a tentação, sim, chega a ser tentação de sentir, algum dia, o seu possível amor.
Retroceder não me trataria tudo de volta, melhor que nada acontecesse, jamais.
Estou oco por dentro, sem muito o quê escrever e sem histórias fantásticas pra amadurecer dentro de mim, por vezes suspeito que estou perdendo, cada vez mais, aquilo que me sustenta. Caótico. Bloqueado.
Romance ruim.
As únicas coisas reais que aconteceram nesse pressagio de tentação foi o amor, único e puro, que eu ainda sinto aos poucos quando o vento toca meus lábios, meu cabelo e meu corpo. Meus sonhos são ainda piores, há aquela dúvida de volta, aquele frio na barriga que te remói por dentro, e gritos de esperança forçada.
Nos sonhos esse amor vem junto com um beijo, depois sexo, e amor novamente, totalmente sério. É que eu já não tenho pra quem dizer essas coisas ou esses ventos incertos dentro de mim, a única que supostamente me resta é um coração todo indefinido de paixões conturbadas e pudor. Mas o que ainda me vem a mente quase todos os dias é a tentação, sim, chega a ser tentação de sentir, algum dia, o seu possível amor.
Retroceder não me trataria tudo de volta, melhor que nada acontecesse, jamais.
Estou oco por dentro, sem muito o quê escrever e sem histórias fantásticas pra amadurecer dentro de mim, por vezes suspeito que estou perdendo, cada vez mais, aquilo que me sustenta. Caótico. Bloqueado.
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